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Manchmal habe ich das Gefühl, ich hätte mich frei nach Münchhausen am eigenen Schopf aus dem Sumpf gezogen. Selbstmitleid liegt mir nicht, obwohl ich einige heftige Stories erzählen könnte - aber das Autobiographische bereitet mir Schwierigkeiten. Mir ist das einfach nur peinlich.
Vielleicht habe ich deswegen jedes Buch extrem sorgfältig gelesen.
Mit Büchern konnte ich immer mehr anfangen als mit Menschen. Insofern habe ich mich mit meiner Freizeit-Lektüre selbst erzogen.
Außerdem lagen meine Interessen im toten Winkel meiner Eltern. Sobald es um Klassiker ging, konnte ich die 50er-Jahre-Prüderie meiner Erziehungsberechtigten austricksen: Boccaccios Decamerone, Chaucers Canterbury Tales und Laurence Sternes Tristram Shandy haben mich in der Pubertät natürlich auch wegen der "Stellen" begeistert ...
Ende der 90er Jahre sind diverse meiner Geschichten und anderer Texte anderswo (ohne mein Wissen und folglich ohne mein Okay) nachgedruckt worden. Teilweise kursieren von mir Sachen jetzt noch im Netz herum, und ich erfahre das nur, falls ich meinen Namen google.
Und bei den 24-Stunden-Lesungen hatte ich teilweise tief in der Nacht ein kleines, aber treues Publikum.
Weshalb sollte ich mich also beklagen? Ich bin glimpflich aus der Chose herausgekommen ...
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